bien

Te dejé sin premeditación obsesiva, sin darle vueltas al asunto, de un saque, te saqué, de cuajo, te arranqué, de cuajo. No había movimientos que estimularan sentimientos, ya nada me sacudía de la estructura arcaica en la que me ubico, en la que me asiento desde mi nacimiento (o desde antes quizá), estructura de la cual no puedo /quiero salir. Sujeta sujetada al Otro que aparece y desaparece, que va y viene en el vaivén de la palabra. Como un ovillo llegué, enmarañada hasta el hartazgo en los discursos, y lentamente me desenredé, me despeluché, y ahora tengo más caminos, ahora veo más caminos. Ahora puedo nombrar lo que veo, puedo nombrar lo que escucho, y todavía no puedo nombrar lo que duele porque aún no estoy lista para que eso salga por mi boca sin ahogarme. Puedo cantar, y bailar, y reírme, y llorar, y gritar, y gritar: no puedo más. Estoy en un puente, un puente que construí con arcilla y papel, no me voy a tirar, pero tampoco lo voy a cruzar. Por ahora me quedo acá, veo pájaros, pajaritos, mariposas, maripositas. Veo peces en el agua, veo rocas, veo algas, veo basura, y si levanto la mirada siento el viento en mi cara: es frío pero sirve. Sirve de sostén, de aviso, de recordatorio (hola, estás viva), pero aclaro que eso no es cien por ciento maravilloso. No siempre me gusta sentirlo todo, y acá en el puente pasa eso: siento. Pero aunque no todo es  perfecto acá en el puente, ya no puedo caminar más, por ahora, no, no puedo, estoy anclada, aunque quisiera moverme para otro lugar. En mi piel se lee "basta de puentes y asombrosas mariposas", eso ya lo conozco, lo digo, lo hablo, puedo nombrarlo. Y sé muy bien que hay un bosque por ahí, por allá, lo sé, alguien me lo contó, o lo inventó, o lo inventé. Ese bosque sé que está en algún lugar, pero sólo lo sé, es una intelectualización, un conocimiento, una racionalización. Aprendí que existe un bosque, que es oscuro y húmedo, en donde hay cosas que nunca ví. Lo tengo anotado en mi libretita de anotar la vida: “hay un bosque al que no conozco, al que no tengo acceso, al que quiero –y no quiero- ir”. Entonces sigo acá, en el puente, mi puente, o el de Otro, maravillada por el soplo del viento en la cara, esperando que venga alguien –otro- que me invite al bosque, que me arranque de cuajo, que me arranque, que me saque, sin vueltas, como hice con vos.

siempre voy a estar enamorada de vos

(es una afirmación, no una pregunta).

preguntas a cualquier ser humano "normal"

No importa hacia dónde vas, la cuestión es cómo, con quién, por qué, cuántas veces, para qué, para quién, ¿lo elegiste vos?, ¿qué hay allá?, ¿y si no vas?, ¿lo deseás?, ¿te deseás cuando lo deseás?, ¿deseás a otros deseándolo?, ¿qué deseás deseando llegar?, ¿deseás el camino para llegar?, ¿pintás las baldosas de ese camino con el color de tu deseo?, ¿vés lo que pintás?, ¿olés su aroma?,  ¿sentís sus texturas?, ¿escuchás su melodía?, ¿avanzás percibiendo tu avance?, ¿siempre avanzás?, ¿el viento no te frena?, ¿qué hay de las tormentas?, ¿te hacen huir?, ¿querés huir?, ¿a qué le temés?, ¿son personas, monstruos, lugares, estados, instintos?, ¿o sos vos?, ¿quién camina?, ¿cómo camina?, ¿con quién camina?, ¿por qué camina?, ¿cuántas veces camina?, ¿para quién camina? …

http://www.youtube.com/watch?v=47xd5FVJAWk&feature=related

posesión del tercer tipo

En mi mundo

sirena soy

nado, me sumerjo

siempre y hoy

me impulso y me suelto

para serlo -y no-

esta vez nada se rompe

sólo nado

sirena soy

http://www.youtube.com/watch?v=b84fOnb3804

distanci(arte)

Si te miro yo te toco

aunque sea simbólicamente

no me atrevo a alcanzarte

enredado entre la gente

No encuentro los sentidos

que me impulsen a tu suerte

no hay objetivo, no hay camino

sólo muerte

Muero yo

mezclada entre las sombras

morís vos

aplastado por mis obras

No hay contacto

ni sintacto

-no me jacto-

sólo hay acto

No sos vos, soy yo

no soy yo, sos vos

indiferenciados

en todos lados

Entre ríos y pantanos

entre mares y villanos

la distancia se diluye

y mi cuerpo es el que huye

Es mi contradicción:

te toco sin tocarte

aceptalo

ese es mi arte

d ICC ionario

quiero un diccionario

sin abecedario

ni intermediario

en donde las palabras sean una

y donde una sea las palabras

un diccionario sin páginas

sin diferencia ni correspondencia

sin presencia ni ausencia

con un viento que alborote

con aire entre significados

que amor y odio sean lo mismo

igual que frasco y universo

igual que frambuesa y helado

igual que japón y corea

igual que sujeto y sujetado

ese diccionario existió

y existe

habla más que yo

o mejor

o peor

pero habla
no soy yo

historia particular

Me incitás a la rebelión cuando provocativamente prendés tu cigarrillo con el fuego de mi pelo enmarañado en las mañanas de otoño, y en las de invierno, y en las de primavera, y en las de verano. Me incitás, me excitás, me estimulás. Y aunque intente deshacerme de tus besos tardíos, tus miradas sin intervalos, tus fragmentos de amor y de odio, y de gracia y desgracia, y de triunfos y de fracasos, y de fracasos, y de fracasos, y de fracasos; aunque lo intente y lo logre, quiero decir: aunque lo intente y lo logre y lo siga logrando, aunque lo haga, vos vas a venir, vas a cantarme, a mirarme, a tocarme, a sonreírme, a susurrarme, a rozarme, a enredarme, a manosearme, a abrazarme, a calentarme, a apretarme, a rodearme, a sostenerme, a asfixiarme... Vas a ahogarme, vas a ahogarte y vas a ahogar los gritos de mi revolución. Y ahí, allí, así,  yo misma voy a ser la que deshaga lo hecho, los hechos, los deshechos, de esta historia ni universal ni singular, pero sí particular, inventada y fantaseada, que no tiene ni principio, ni nudo, ni desenlace.

hablar de mí, hablar de vos

Cuando te ví por primera vez, mi piel se estremeció y mi corazón latió tan fuerte que tuve que irme del salón. Una vez afuera, un hombre sexagenario que crucé en la calle me dijo, sin interés ni motivo aparente: "el arte no se ofrece al entendimiento, se ofrece a la sensibilidad". Entonces, llegué a casa y, sin siquiera sacarme el abrigo, pinté una pared creyendo que iba a plasmar mis sentidos sin-sentido. Y escribí tu nombre (en minúscula).

nunca más

Tus crímenes aún duelen

Se ven, se sienten

Se tocan, se palpan

Se oyen, se gritan

Se hablan, no se callan

Están, los huelo,

En las calles

En las plazas

En la gente

En las cabezas

En los ojos

En el corazón

En la población

Por eso, te digo

y escribo:

No esperes olvido,

No esperes perdón

la cuerda puede ahorcarte,
pero también puede salvarte.
(¿o al revés?)