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8/2, 4, 4/2, 2. 2 pedacitos cortados bien chiquitos. Diminutos, microscópicos, atómicos que se diluyen entre cosas más grandes, cosas que se ven pero que contienen pedacitos diminutos, microscópicos, atómicos que se diluyen. Pico todo bien chiquito para que no molestes, para que no se oigan tus gritos y te mezclo, te tapo, te oculto, te escapás pero no sos fuerte, te envuelven mis manos, te aplasta la masa, te envuelve la razón. Ahí te quedás, apretado, estrangulado contra el deber ser, pegoteado, embalsamado. Y ya no sos más ni la partícula, ni el átomo ni el bichito microscópico que de cerca es monumental, avasallante, imponente. Ahora sos casi nada, ja! no te podés mover. No podés hacer nada. Te como, te devoro, te engullo. Y ahora estás adentro, la masa que te contiene se deshace, te libera y ahora qué hago yo. No puedo seguir.

(don't get any big ideas)

(...) “¡Locamente enamorados!” ¡Vamos hombre! (...) ¿No ha aprendido todavía que toda esa historia del “enamoramiento” no es una realidad existencial, sino una forma de producción cultural, una ilusión producida por los mutuos reflejos de un millón de espejos de tinte rosado: poesías amorosas, canciones populares, imágenes cinematográficas, consultorios en las revistas, anuncios de champúes, novelas románticas? (...)

[ David Lodge, El Mundo Es Un Pañuelo ]

cuestión de números

Una mirada

Dos suspiros

Tres palabras

Cuatro ojos

Cinco pasos

Seis acordes

Siete tragos

Ocho carcajadas

Nueve besos

Diez abrazos

Miles de silencios

escape

La lluvia me demuestra –una vez más- que no soy de papel. Me moja pero no me deshace, y en cambio me eleva en las alturas hacia el anhelado mundo de la inmensidad. Y vos me hablás de amor, me llenás los oídos con historias inventadas para la ocasión. Me envolvés en abrazos que me alejan del mundo y su monotonía. Me llenás los bolsillos con caramelos de sabor infinito. Y decís algo de mi risa, mis nervios en perpetua exhibición. Uno y uno son dos, pero ya son las dos, mejor me voy antes de que empiece a llover, otra vez.

una imagen

Te escribí una canción

pero

usé la hoja

para encender un fuego

Algo del dolor

decía

algo del amor

también

Ví tu imagen

y recordé

lo siniestro del corazón

y empecé

Dos cuerpos se recorren

dos almas se tantean

siento que no podés hacer daño

tanto

daño

Un final que decanta

las sombras se pasean

el viento –ya lo dije-

todo se lo lleva

y el fuego todavía arde

lo que el viento se llevó

Desnuda de atuendos y de pensamientos, detecto a mí alrededor el modo en que van surgiendo los surcos del deseo. Algunos tan cerca que me tocan y otros tan lejanos como el invierno; unos tan pequeños como una semilla, otros tan grandes como mi órgano cardíaco. Son como gotas de lluvia que caen y agujerean la superficie que me circunda, invadiendo sin prisa la zona, para hacerse notar. Las noto –y las anoto- y entonces sí, inevitablemente me pierdo en las cavilaciones de mi mente inquieta e inquietante. Y ahora ardo en palabras, pero jamás voy a poder decir lo que quiero decir. Es que ni bien intento asir mis pensamientos, se mezclan con las gotas de lluvia, se hacen tormenta y no se entienden en la vorágine del huracán. Y se me pierden, y se me escapan, y se me van.

es más fácil creer en lo que no es

junto tus migajas
son pocas
casi que no son
intento una forma
se deshace
la intento
pero no
el viento te desarma
más aún
vacío
cartón
cartoon
animate, dibujo
viví
volá
viví
mientras tanto me escondo
y creo
-y me escondo-
en lo que no sos

el mañana

¿Qué soy si no soy destino?

no me hallo en los límites de lo que me circunda

no me veo ser

no soy ahora

soy mañana

y para siempre.

quiero un jardín de giralunas

Para algunos, es tan simple como encender un cigarrillo. Para mí, es tan complicado como para el protagonista del cuento de Jack London encender una hoguera en una montaña con 50 grados bajo cero. Pero si me resultara tan fácil no sería yo, quiero decir, no estaría acá, sino viviendo en otro país y horneando muffins para mis veinte invitados. Mirá -te estoy franca-, lo sencillo no me atrapa, de hecho me repele y hasta me asusta, será que mi vida está signada por la eterna búsqueda del conflicto. Es que sin conflicto no hay solución posible, y si no hay posibilidad de crear e inventar soluciones, no hay motor para andar. Es como querer pintar una pared recién pintada: no te gastes, ella no lo necesita. Así que escribime la pared, manchala con témpera, marcador y acrílico, rallala con la llave de tu casa, y si no tenés casa, mejor. Preguntame: ¿cúanto es siete equis por veintiocho novenos dividido setecientos cuarenta y ocho al cubo? Preguntame eso porque no voy a tener ni idea y voy a querer averiguarlo. 

es muy simple